2 Второй сон Мирины
Это был мой второй сон. Он приходит ко мне вновь, но теперь мы встречаемся не на берегу реки, а в развалинах старого храма. Пол под ногами выложен мозаикой, но половина плиток давно выпала, и сквозь прорехи проглядывает песок, постепенно поглощающий здесь все. Я узнаю это место, в котором никогда не была. Это один из полузабытых храмов Марша-Разрушителя. Его культисты, говорят, продолжают творить свои безумные ритуалы, а ведь он давно не дает им силы.
Ты стоишь у алтаря, на котором нет ни креста, ни идола — только потрескавшаяся каменная плита, испещренная письменами, которых я не могу прочесть.
— Это не будет быстро, — говоришь ты, и голос твой звучит глухо, будто доносится из-под земли. — Годы. Десятилетия, может быть.
— У нас есть время, — отвечаю я, зная, что лгу.
— Ты уже так далеко зашла… Ты стала сильной. Слишком сильной. Надо замедлить это.
Я поднимаю руку и провожу пальцами по воздуху. Он дрожит, как поверхность воды, и на миг между нами проступают образы — тени дорог, по которым уже не пройти, дверей, которые больше не откроются. Я думаю.
— Я уйду в сон глубже, чем уходила когда-либо, — в конце концов говорю я. — Я сотворю мир снов и уйду в него так глубоко, что почти исчезну. Моё влияние ослабнет, и это даст нам время. А ещё… — Я замолкаю, потому что знаю — ты не согласишься. — Я скрою тебя. Своей магией. Чтобы никто не увидел твоего участия.
Ты бледнеешь. Твои пальцы впиваются в край алтаря, и я вижу, как белеют суставы.
— Так нельзя.
— Ты прав — это опасно. Но ты забываешь, что и он тоже участвует в этом.
Ты замолкаешь, потому что понимаешь: иного выхода нет. Я улыбаюсь, но улыбка моя похожа на трещину в стекле.
— Тогда пусть будет так.
И прежде чем ты успеваешь ответить, храм начинает рассыпаться. Камни падают в бездну, мозаика превращается в песок, и только алтарь остается нетронутым — как последний остров в море забвения.
А я…
Я начинаю плести свою паутину.