Из записей колдуна Кривого, северное побережье Моря Мук
Из записей колдуна Кривого, северное побережье Моря Мук
Сегодня явился оборванец. Голодный, но глаза горят. Не как у попрошайки — как у пророка, что слишком долго смотрел в темноту и теперь желает показать её всем.
Взял. Скоро полнолуние. Не надо будет искать кровь.
Стоит, будто место ему здесь. Глаза в землю не прячет: «Я владею переплетением реальности».
Переплетением! Реальности! Словно ткач, что забыл, где кончается ткань и начинается небо. Я спросил — что он под этим мыслит, он ответил: «Я беру вещь — и переплетаю ее. Она или становится другой по свойствам, или остается той же, но меняет форму».
Вздор. Глупость. Или что похуже — самородок.
Я сказал: «Съешь крысу. Потом поговорим». Съел. С кожей. Без соли. Не поперхнулся.
Полнолуние отменяется. Оставлю его.
Почему? Не знаю. Может, из вредности. Может — чтобы смотреть, как сгорит.
Работал в тени, шептал. Не читал формул — щупал воздух, будто он у него между пальцами. Ярость вызывало, как он чувствует, а не знает. Как будто магия — не наука, а музыка для глухих.
Я его бил — он не плакал. Я его морил — он не падал. Учился. Впитывал. Как плесень.
Он называет меня учителем. Слюнтяй. Льстит. Но слушает. Почти.
Не отпускает мастерскую. Все про ткацкие станки, про нити. Дурак. Гениальный дурак.
А, быть может, я — дурак, что учит таких.
Если не сбежит — станет опасным. Если сбежит — станет ещё опасней.
Надо приглядеть.
Или прикончить.
Посмотрим.